Monday, August 05, 2013

wisher

I was bored on my last vacation day. Nothing to do unless to stare the violet walls of my room. A crazy feeling suddenly came to me: a wish to write.
Okay, I thought, let's write then! Therefore I took a piece of paper and looked for a pencil among my messed stuffs. I was ready to write when the empty thoughts started to bother me. Write what? Mainly, write to which purpose? Why? What finality? In English or in Portuguese? Have I readers at least? I do not have these answers.
It is, indeed, just a weird wish. A writer wish? If I were one! No, no. I am not a writer... I am just a wisher.


Sunday, May 12, 2013

Ele e ela.

Sua missão era entreter as pessoas da platéia de forma conjunta com seus companheiros. Fantasiada de alguma dessas figuras parcialmente esquecidas do folclore da cidade, ela corria na direção da arquibancada e assustava as crianças enquanto arrancava gargalhadas dos adultos.
Oh, era uma sensação maravilhosa festejar junto com todas aquelas pessoas. 
O que estavam festejando? Não sabia. Ou sabia, mas não se lembrava. De qualquer forma, não era importante no momento. Sua meta era continuar a saltitar pelo descampado e fazer parte de alguma coisa.
Ao comando de voz do instrutor, em um súbito movimento bem coreografado, todos os fantasiados correram em uma só direção. Correu, pulou, gargalhou e se embrenhou entre as pessoas. Até onde ele estava. Ainda rindo, colocou-se nas pontas dos pés e  acariciou o rosto dele com o seu próprio, sendo o único toque dentre eles. Não queria mais fazer parte de um todo. Já não precisava da fantasia e acompanhar o restante das pessoas. Queria ficar ali, ao lado dele. 
No próximo comando, ele segurou a mão dela. Ele também não queria que ela continuasse. Completos, não se afastaram jamais.


Friday, May 03, 2013

O que é poesia?...

Poesia é o sentimento.
Poesia é a declaração de amor sussurrada ao pé do ouvido do amante; é o pedido de casamento que toda a vizinhança presencia; é o início de namoro feito por um beijo roubado na fila da cantina do colégio; é o abraço do amigo.
Poesia é a raiva crescente pela injustiça sofrida; é o ódio acumulado durante anos; é a irritação momentânea quanto ao sinal da internet; é a impaciência na espera infinita de uma fila interminável.
Poesia é pisar na possa de água; é ser ultrapassado por uma borboleta; é sentir o cheiro da chuva; é se deparar com uma flor completamente aberta; é observar o azul do céu; é ouvir música enquanto espera o ônibus.
Poesia é o sorriso; é a lágrima; é a timidez; é a paixão; é o ódio; é o prazer; é o sofrimento; é a tristeza; é a alegria; é a gargalhada; é a seriedade; 
Poesia está em todos os lugares, leitor.


Wednesday, April 24, 2013

Crescer.



Ela subitamente hesitou em seus passos. Encarou o caminho à sua frente, reto, liso, claro e natural. À sua esquerda havia outro, porém. Este era cheio de ondulações, curvas e mais longo. Olhando atentamente, nossa personagem notava que ambos desembocavam no mesmo destino.
Qual a diferença, então?
Espiou por sobre o ombro para ter certeza de que a urgência que sentia em ter de escolher um dos dois caminhos não era feita pela pressão de um muro de concreto às suas costas. Não era. Ela sabia que não era. Essa sensação claustrofóbica era produzida pelo tempo. Pela passagem do tempo, melhor dizendo.
Nossa amiga, leitor, não sabia quando aquilo começara. Talvez quando ingressara na universidade. Ou quando completou 18 anos. Não. Começou, realmente, quando se inscrevera para o vestibular. A responsabilidade de escolher um curso que se tornaria a profissão para, como dizem, o resto da vida.
Respirando fundo, deu um passo incerto. Ganhou mais confiança, ergueu o queixo e reiniciou sua solitária caminhada... No fundo, ela sabe que escutará "nãos", portas se fecharão, oportunidades novas virão e chances serão dadas, mas é o curso natural das coisas. A chave para ser bem sucedida é não ficar com medo e escolher o outro caminho. 
Crescer, todos crescem. A diferença é de como tal passagem é feita.